Lo siento, Eco, lo siento...

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 Narciso

Sé tantas cosas que hasta sé las cosas

que no sé y que en las aguas te transcribo.

 

Lentamente -si en aguas te transcribo-

las cuencas de mis manos me ayudaron

a beber la tristeza sorbo a sorbo

de la fuente de versos que frecuento

donde suelo aliviar la sed tremenda

que siento de belleza en la palabra.

 

Al sentirla en mis labios, súbitamente se abren

mis manos en flabelo derramándose aquello

que no sé en lo que sé.

                                         Y así te escribo.

 

Y yo mismo me engaño con el sueño

que sentí; y que en las aguas queda escrito.

 

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Queda citado el engaño para hoy... perdón... quise decir el rebaño...

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Diado lunes pastoril

Ya vestida la mies de limpio, el agua

ordenada en sus nubes, suelto el viento,

sólo queda colgar sobre los cielos

mis cuervos de los lunes. -No te olvides

de traer tu sendero, tu derrota

y alguna que otra lágrima en tus ojos

que enturbie las siluetas- me decía

-para así confundirnos. Y entendernos-.

 

De qué lunes me estoy hablando; qué ojos

mirarán la tormenta que no cuento.

De qué pájaros me hablo; de qué cielos.

 

Todo para mentirme en un papel

que no es de nadie y nada va a salvar.

Los graznidos alegres de los grajos

vuelven al llanto cruel, al de sin lágrimas,

que abrigo con mis manos como arena

caliente -extraña sensación querer

sujetarme a mis propias manos, a ambas-

y amapolas que están siendo arrojadas

sobre el cadáver que me aguanta y teme,

que poco a poco cae encima, así,

lenta, como a mansalva, así de lenta.

 

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Grises. Pero juntas.

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Amapolas grises

Como el que en agua escribe,

con la tinta que soy

y usando versos que otros derramaron,

mis amapolas grises te describo

inventando palabras tan azules

que nadie -mas que tú en el folio en blanco

que fuiste- entiende. O no.

 

Y es que el papel vacío me permite

decir lo que mis manos, en ti, no te supieron.

 

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Uno y trino.

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Collage de herramientas

 

"En poesía se puede hacer de todo.

Desde Dios a los macarrones."

José Hierro

 

Me siento en mi tristeza. Los candiles

dejan de iluminar si mi pasión

se centra en el candor de la candela.

La tuya, tiende manos que regresan

a lo que soy, a ti, adentro. Triste.

 

"El verbo de los poetas, como el de los santos,

no requiere descifrarse por la gramática para

mover almas. Su esencia es el milagro musical."

Valle-Inclán

 

Se esparcen los espacios y el tiempo se detiene.

Al temible compás, los duendes danzan

sobre un sembrado de ceniza y rosas.

Lentamente otra noche se escurre entre mis dedos

sembrando la comuna en donde vivo solo.

 

"Y hay barcos que buscan ser mirados

para poder hundirse tranquilos."

Federico García Lorca

 

No digo nunca nada que no sienta,

y nunca siento nada de lo escrito.

Nada sirve de nada si no contemplas cómo

en el poema yo me voy hundiendo.

 

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No existe el mañana...

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Poema de amor

"...Todo habrá sido nada.

                                           Al alba.

                                                          Todo

se habrá agostado, al alba: desolados

alientos aniquilan toda vida.

Y será todo al alba. Morirán

mis gritos y silencios; y los tuyos.

Desaparecerá la poesía,

al alba: y toda vida se hace nada.

El mundo no será ya más.

                                            Al alba..."

 

Me gusta -y sé que a ti también- creerme

que el universo al alba va a borrarse

la noche en que te quedas.

 

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Saudade

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Ramo de otoño

(Nocturno)

Sé de un lugar amargo como el tiempo

y azul como mi voz al que, obligado

por un profundo impulso mineral,

siempre regreso.

                               Sigo el rastro oculto

que dejaron mis huellas esparcidas

entre papeles suspirados, blancos

y mudos, que quizás ahora encienda

con mis propias palabras.

                                           Con mis pasos.

 

Inevitablemente suenan músicas

de no sé dónde; ni por qué.

                                               Ni cuándo.

 

¿Sonará la palabra en que consisto?

¿De qué palabra soy;

                                      de qué silencio?

¿A qué palabra voy aún sin saberlo?

 

Con mi acento por lazo brezo el áspero

ramo de acerbas flores que contemplo.

Y otra amapola se deshoja, lenta,

entre mis manos limpias e ignoradas.

Y se me escurren por mis dedos versos

que me abriguen de aquel nocturno otoño

que en soledad habito cuando escribo.

 

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Poesía renovable. Planta de reciclado de poemas.

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Invectiva y llanto

Que seguirán tapando a mis palabras

con pétalos de rosas ya lo sé.

 

Desierto en un desierto es mi desierto

cuajado de poemas enjaulados

con pétalos de rosas sueltas -secos-

que mi aliento no puede ya llevárselos.

 

¡Qué impotencia!

                              ¡Dios mío!

                                                  ¡Qué impotencia!

 

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Sigue siendo ojo porque te ve, no porque lo veas

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Te explico

Si es fácil de entender.

 

Hubo un tiempo que anduve

bebiendo de las aguas

de un mar envenenado.

Pero el mar se secó

-lo secaron tus manos-.

 

Y hoy, un miedo tremendo

me abruma y me desuela.

Hoy te canto mi llanto

contando los silencios

de estos versos que soy.

De allí los traigo, ardientes

por el sol de mi invierno

que, lento, se me apaga.

 

Me quedé sin mi mar;

sin sol me estoy quedando,

sin aliento, sin fuerzas

para apartar la niebla

que oculta lo que lees,

que no es más que el vestido

con el que abrigo voces

que ya no tengo y tuve.

 

Desnuda las palabras

que te estoy dando y mírate,

desnuda, ante el espejo

que soy y que tú estás siendo,

que allí estaré observándote,

como siempre, tan ciego,

tan azulmente ciego.

 

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Laureles

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El árbol calladísimo del tiempo⁽*⁾

⁽*⁾ verso de César González Ruano

   o de Juan Eduardo Cirlot

   o de Manuel Segalá

   o de Ramón Eugenio de Goicoechea

   o de Julio Garcés

Por eso ya no sueño nunca. Nunca.

Y sí lo siento. Siento haber gastado

mi tiempo -que no el lápiz- junto al muro

de mis lamentaciones inventadas.

No soñadas. No sueño, ya no, nunca.

Lo que soñé lo guardo y lo revivo.

Y es que en mis sueños fui la procesión

de encendidas palabras transparentes

que, a la deriva, nunca encontró asilo,

que rota de un abrazo acantilado

encontró varamiento en arrecifes

sin corales; arena, sólo arena

llena de ortigas de hojas sin envés.

Y en lo alto del cantil del miedo fui

la amapola escondida, luminosa,

que ni pudo atisbar la espiga al viento.

Fui yo mismo podando poco a poco

el árbol calladísimo del tiempo

en el que -verso a verso- no cuajaron

los injertos que aún intento. Y nada.

Yo no veo los frutos cuando sueño.

Veo desolación y ramas secas

en suelos llenos de húmedas palabras,

las mismas que ahora piso, las que lloro.

 

Por eso ya no sueño nunca, nunca,

porque, además, se cumple lo que sueño.

 

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En la mar

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La Almadraba

El desorden de sombras

que vuelvo a reescribir

y a inventar cada vez

que al alba me levanto.

 

Mis viejas manos

siempre hojeando

y manchando de angustias

páginas donde duermen

pensamientos creados.  

 

Mi atril de tablas donde

sujeto lo que he escrito

sobre papeles blancos,

en donde vuelan versos

que pretenden llegar

con lentos vuelos

desde mí a ningún lado.

 

La poesía.

 

Y mis errores

al intentar

definir con palabras

ese encanto inefable

y misterioso

que poseen los sones.

 

Esto es lo que me sitia.

 

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La semana pasada

 

 

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La copla erraba

 

Deja pasar la luz de la mañana

ante mí, silenciosa, y sólo mírame

en esta oscuridad que he derramado.

Traigo conmigo el gesto de la noche

en mi rostro. No leas lo que escriben

mis manos. No me pienses; no me sientas.

Permite que las sombras desdibujen

mi cara envenenada por la música

que la brisa salobre, entre sus brazos,

suave acunaba. El viento asolanado

ha agrietado los labios que te lloran

en palabras azules obligando

que una gota de sangre gris resbale

y caiga en el papel en donde escribo.

No leas lo que allí encontré y que aquí

te cuento tan cansado y sin sentido.

Lee en mis ojos trémulos la luz

antigua que la noche que ahora soy

trajo encendida iluminando voces

sin retener mis lágrimas, que irán

al mar, que es el vivir (la copla erraba).

               

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El color del cielo de mi silencio.

 

 

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Vacío

 

En tardes soledosas suelo andar

con mi mudez senderos que frecuento.

Ando la misma senda, paso a paso,

y con embargo observo que mis pies

disiden del camino. Van al verso

que, obstinado, cultivo embelesado

con esmero y cenizas. Las cenizas

que esparzo y que sustenta qué sé yo

qué tipo de poema gris tristísimo

salen de aquí, de fuegos encendidos

que encuentro con asombro en la vereda

mientras busco palabras deshojando,

como otoños, las flores que acaricio.

La noche súbita me avisa y premia

a que encienda lucernas lazarillas

que no hacen sino hallarme más perdido;

sus fulgores me ciegan, y me abruman,

y me impiden que encuentre la salida

que de forma sutil de aquí me saque.

No sé cómo entrever la luz que oculta

el candil apagado que una vez

iluminó mi estancia y ya tan sólo

me alumbra este papel que sigue en blanco,

cuyo vacío tanto representa

y que intento aliviar en soledad

con todo mi silencio y mi deseo.

                     

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Lágrimas rosas

  

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 Cae tristeza

Tan triste era la lluvia que pensé

que algún poeta arrepentido estaba

derramando palabras y, ocultando

su rostro entre sus manos, ahogaba

el llanto que a su voz siempre acompaña

para evitar contarlo en un poema.

 

                                                       

 

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A ras del miedo...

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  La golondrina 

 Observo tanto el vuelo raso y lento 

y el fugaz  picoteo en aguas calmas 

que desdibuja, en leves turbulencias 

acompasadas, el reflejo incierto 

de una realidad inexistente, 

que triste me pregunto si estaré 

haciendo yo lo mismo en poesía 

para calmar la sed que sufro y soy 

o lo que hago no es más que oscurecer 

con palabras la imagen alagada 

de lo que yo consisto. 

                                         No lo sé.

 

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