El último capuzón
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Alegoría gris
Todos tenemos un infierno propio
de donde brota la tristeza; un mundo
de papeles quemados en lugar
de brasas encendidos con la brea
de este mar de ceniza gris poema
que mis manos de acróbata sostienen,
donde se hunde mi barco, donde me hundo,
sin remedio, sin nada salvo un lápiz
que me vaya ayudando en toda mi huida;
un lugar imposible donde encuentro
demasiados poemas sobre versos
y demasiados versos de poemas
con forma de árboles o flores secas;
un mundo iluminado por el tiempo,
cuyas sombras son frases que provienen
de unos labios ocultos tras los pliegues
sueltos de una cortina leve de humo
que se sabe que se halla diluyéndose;
donde el único canto es de sirenas,
como el que acabas de leer, el mío;
y al que jamás querría regresar.
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1 comentario
claudia -
me encanta, siempre, tu modo de escribir