Un prado salpicado de amapolas

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Perdido en la palabra libro

 

Tiene libros como hombres en vitrinas,

paraísos oscuros donde intenta

encontrarse encontrándome, escribiéndose

las mismas cosas que ellos se escribieron.

 

Solo en la soledad de un libro abierto

trenza los hilos que unen la tristeza

con el papel usando poesía.

 

Se registra en palabras que aprendió

a leer, superados los cristales

del silencio, al quitarse sucios años

de encima con sus libros entendidos;

años de pesadumbre, miserables.

 

Y ahora, se refugia en esos libros

de agua, mojados, para nada y nadie,

 

cuando no sabe que anda en mí perdido.

 

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