Desierto en un desierto es mi desierto.
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Mis aguas rojas
"Tú que buscas el agua que corre transparente
no has de beber mis aguas rojas."
José Hierro
Me fue imposible en esa estancia, herida
por viejos libros que hablan, no ser verso,
no ser estrofa triste cuando tanto
pesar sentí por la palabra nunca.
Me fue imposible huir de tan inmensa
cárcel abierta edificada en mí.
Allí sí hallé refugio en mis nostalgias
y fuentes de aguas claras que beber.
Pero ahora, no existen ni porqués
ni cuándos; sólo un cúmulo de anhelos
amparado en mis aguas rojas; tierna
tormenta de adjetivos que encadena
deteniendo a mis manos en el tiempo,
otoñándose en lasos versos blancos
y espirados por fieles vientos vanos.
Cada vez que mi voz se vuelve azul
y escindo en llantos que en mis aguas rojas
vierto, consciente del empeño inútil
en que consiste disidir del sueño
que me abriga y me breza entre sus brazos,
recuerdo aquel lugar de pesadumbre
y me sumo a su mágica belleza.
No obstante, intento huir y no ser verso
sino ser parte de perdidas pausas
tornándome en cesuras; de silencios
que encabalguen estrofas con estrofas;
de la página en blanco que separa
esto que siento y que no soy -poeta-;
y ser parte del tiempo y su sustancia
para poder vaciar de mí dolientes
palabras en los versos del poema
inmerso en la persona que me encierra.
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