Tantas cosas fueron mis manos...

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Campos de batallas

Fueron: el mar de angustia que abrigaba

en la piel de sus cunas estos pecios

vestidos de palabra, meros náufragos

flotando en un papel en blanco y negro

(desolación cuando la noche ardía

con fanales de barcos derrotados);

arenas derramadas, yermos páramos

sembrados de poemas ya vencidos,

de armaduras que el cuervo no comprende

(desolación cuando la niebla añil

tañía con mi grito mis silencios);

timón de mi derrota al navegarte

-con temporal en popa- mar adentro

(desolación cuando te vas sin beso).

 

Mis manos fueron campos de batallas

manchadas con mi verbo azul vencido.

 

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