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Desde mi infierno

No me pienses. No me sientas...

No me pienses. No me sientas...

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Casandra

   

"...Escribamos hileras de versos bien pautados

y, de pronto, uno torpe, mal medido,

como si fuera un descuido..."

Gabriel Celaya 


La poesía fue dolor adentro

y heridas en la punta de los dedos

de tanto darle nombre a las palabras.

Después derrota y rumbo al eco azul

de unas voces que nunca me abrigaron,

deviniendo a mi pérdida en mi sueño.

A veces campos de amapolas grises

sobre el cantil del miedo soleado;

otras, pétalos secos de la flor

que la melancolía me deshoja,

con sus manos de otoño, en primavera.

Bajo esta fría espera de cemento,

pese a su compañía, desamparo

derramado de entre mis labios trémulos

en mi propio desierto de ceniza.

Y hoy, desaliento en soledad descrito

en  poemas que nunca serán nada.

                                      

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2 comentarios

Lourdes Spin -

Ah, aqui estâ "Casandra", entonces eres el poeta que buscaba... ese que no escribe poemas pues de sus manos brota la poesia. Gracias por invitarme, es un placer poder leer tus dimensiones

Un fuerte abrazo


Lourdes

InSanity -

Mi mano, hermano, como siempre y en mis palmas la tibieza que ninguna distancia puede quitar.
Felicidades!
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