También aquí se equivocó tu Dios
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Seroja de memoria
Estos días azules y este sol de la infancia…
Antonio Machado.
No sé por qué está escrito que eres polvo
si en verdad eres agua que con tu óbito
se sublima y condensa en mi tristeza
al ver que caes en parva seca y no
la reverdeces. Y como hojas mustias
que entre páginas guardo junto a líneas
que cantan “para no olvidar el bello
instante que me acabas de otorgar,
entre las rosas de este libro guardo
la seroja caída de tus manos
en mis manos con llanto tembloroso”,
marchito está también aquel momento
que ni puedo ni quiero recordar
(y es que el agua que soy –mi soledad-
se va perdiendo inexorablemente
para caer en pasto seco y yermo).
Si no fuera por este día azul
y este sol de mi infancia evaporada
no hubiera mi palabra del papel
surgido y, sola, escrito este poema.
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elena -