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Desde mi infierno

Al final, el final.

Al final, el final.

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Sin fonía verde


No estoy aquí para decir qué pienso.

Vine para llorarte todo aquello

que no interesa: lo que siento ahora

(en el ahora en que el vivir consiste).

No, no voy a decir que ajeno al mundo

de la literatura estuve y siempre

estaré. Que este mundo no es el mío.

Que soy un espontáneo que canta

con lo que descubrí, en mi lenta infancia,

dentro de las palabras; con mi acento

forjado en esta fragua que encendí

cuando aprendí a leer, sin yo saberlo;

y con lo que me habéis, en libros, dado.

Sólo vierto mi llanto en los papeles,

tan tristemente escritos, que tenéis

entre las manos, que antes en las mías

estuvieron y el miedo sujetaba.

Tanto  me gustaría que os hundierais

en la profundidad calé que tiene

que aquí os lo entrego.  Haced lo que queráis

con él, pues ya está escrito, ya cantado.

Y tan abierto como que es ya vuestro.

                                    

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2 comentarios

acuarela -

Gracias por la invitación, me faltarán días para disfrutarlo. Es excelente tu blog.

Insanity -

"Haced lo que queráis

con él, pues ya está escrito, ya cantado.

Y tan abierto como que es ya vuestro."

Gracias por compartir esa belleza de alma afinada que eres.

Insanity

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