Al final, el final.
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Sin fonía verde
No estoy aquí para decir qué pienso.
Vine para llorarte todo aquello
que no interesa: lo que siento ahora
(en el ahora en que el vivir consiste).
No, no voy a decir que ajeno al mundo
de la literatura estuve y siempre
estaré. Que este mundo no es el mío.
Que soy un espontáneo que canta
con lo que descubrí, en mi lenta infancia,
dentro de las palabras; con mi acento
forjado en esta fragua que encendí
cuando aprendí a leer, sin yo saberlo;
y con lo que me habéis, en libros, dado.
Sólo vierto mi llanto en los papeles,
tan tristemente escritos, que tenéis
entre las manos, que antes en las mías
estuvieron y el miedo sujetaba.
Tanto me gustaría que os hundierais
en la profundidad calé que tiene
que aquí os lo entrego. Haced lo que queráis
con él, pues ya está escrito, ya cantado.
Y tan abierto como que es ya vuestro.
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2 comentarios
acuarela -
Insanity -
con él, pues ya está escrito, ya cantado.
Y tan abierto como que es ya vuestro."
Gracias por compartir esa belleza de alma afinada que eres.
Insanity