Se muestran los artículos pertenecientes al tema Irrealismo VI.
Mi cuna
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África
Hay voces que ni puedo describir:
la muda de la mar del ahogado,
la que gritan los ojos ante el hambre,
la que clama en la sed, la de la sangre
vertida, la del tiempo detenido,
la que por dentro tanto me pregunta
por qué te sigo amando tanto; tanto.
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Buscando, siempre buscando...
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El camino más largo
I
(Lo pensado y sentido)
De mis manos bebieron mi tristeza
los pájaros. Sembré de asombro versos
que acallaron sus cantos. Me entretuve
en las flores que vi color amargo.
Ya no tiene remedio, me deshago
en harapos. El punto sin retorno
ya lo he sobrepasado. No debí
haber seguido este sendero aciago,
ni inventado poemas con lo que he
derramado. Y, ahora sin aliento,
ahora dime qué hago con mi tiempo
invertido; cansado; y agotado.
II
(Lo cantado y gastado)
De mis manos bebieron
mi tristeza los pájaros.
Sembré de asombro versos
que acallaron sus cantos.
Me entretuve en las flores
que vi color amargo.
Ya no tiene remedio,
me deshago en harapos.
El punto sin retorno
ya lo he sobrepasado.
No debí haber seguido
este sendero aciago,
ni inventado poemas
con lo que he derramado.
Y, ahora sin aliento,
ahora dime qué hago
con mi tiempo invertido;
cansado; y agotado.
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Nadie eres tú
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Tres hojas
“...una hoja cuya rama no existe..."
Luis Cernuda
Ser una hoja que cae de una rama
que no existe, que lenta va buscando
un suelo fugitivo, y observada
por unos ojos que no ven. O ser
una hoja transparentemente escrita
con versos emanados desde adentro,
de un libro que no existe del poeta
que me inventa -o que tal vez yo me invento-.
O ser la hoja afilada del alfanje
que me cercena en llantos los sentidos
convertida en el lápiz de las lágrimas
que conmueven calladamente a nadie.
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No me pienses. No me sientas...
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Casandra
"...Escribamos hileras de versos bien pautados
y, de pronto, uno torpe, mal medido,
como si fuera un descuido..."
Gabriel Celaya
La poesía fue dolor adentro
y heridas en la punta de los dedos
de tanto darle nombre a las palabras.
Después derrota y rumbo al eco azul
de unas voces que nunca me abrigaron,
deviniendo a mi pérdida en mi sueño.
A veces campos de amapolas grises
sobre el cantil del miedo soleado;
otras, pétalos secos de la flor
que la melancolía me deshoja,
con sus manos de otoño, en primavera.
Bajo esta fría espera de cemento,
pese a su compañía, desamparo
derramado de entre mis labios trémulos
en mi propio desierto de ceniza.
Y hoy, desaliento en soledad descrito
en poemas que nunca serán nada.
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Silencio soy
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Debajo de este instante
Debajo de este instante siento el peso
de una tormenta que me lleva a puerto
equivocado –no se puede el tiempo
medir ni en meses ni estaciones ni años
sino en tormentas de tormentos blancos-.
Con mis manos de barro tierno alzadas
intento sostenerla en vano. Nada
puede evitar que se me vierta encima
cegando a mis palabras con el cieno
que en mi silencio el tiempo ha transformado.
Y es que el tiempo me pesa al encerrarme
entre mis propios labios tan turbados.
Silencio soy, palabras desleídas
de mis manos.
Después vendrá la calma;
la forma con la forma de contar
lo que aún no ha pasado; y mi descanso.
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Quién ese espantapájaros siniestro; qué pájaros espanta; qué adjetivos.
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Crisis de identidad
"La poesía es la distancia
más corta entre dos espíritus."
José Hierro.
Definitivamente, asumiré
que alguien me habita, irremediablemente,
que desconozco y que me vive entero.
Asumiré definitivamente
que no soy solo. Pero quién recuerda,
quién rememora la primera vez
que se le reveló, al leerlo, un libro;
quién con palabras en lacinias de agua
se obstina en anegar el espejismo
incierto en las arenas de la espera;
quién con semblante de espantajo asiste
con lágrimas a pájaros sedientos,
y con el trigo negro de sus manos
a los cuervos del tiempo que no queda.
Quién del recuerdo escribe este poema
y de letras lo viste oscureciéndolo.
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Y ahora me sonríe...
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Morituri consequi
Busco aquella palabra
que al verso sea igual
que al oído el silencio.
Y no la encuentro.
Busco
la página borrada
por el paso exorable
del tiempo, donde un día fui soñado
por la tinta que soy
-hoy no son más que letras que se esparcen
por el suelo como hojas otoñales
del árbol viejo y seco del silencio-.
Y no la encuentro.
Busco
los vapores del aire que abrazaron
mis palabras, llevándoselas, otra vez, para adentro,
huyéndome; hacia dentro.
Y los encuentro.
Lo que duela el morir buscando es lo de menos.
Si escribo es porque vivo en este y de este reino
cada vez que mi sueño es de un despierto
-cada vez que mi sueño es más desierto-.
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Desde el infierno
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Tus versos rotos
"...el infierno soy yo."
Ángeles Mora
De la tremenda herida de tu pluma
brota tu último aliento ensangrentado
que tus manos reciclan de mi voz
rompiendo este silencio de humo pálido.
Hoy tu palabra es ya pasado -tiempo
yerto- que no conozco cuando la hablo
con labios temblorosos por mis miedos;
lágrima destrozada; desamparo
y llanto. Este papel, tu sepultura
actual. Y este poema tu sudario.
Hoy se han roto tus versos. Y mi tiempo
han mis manos al suelo derramado.
¿No me van a doler tus versos rotos
si hasta mi poesía me hace daño?
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También aquí se equivocó tu Dios
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Seroja de memoria
Estos días azules y este sol de la infancia…
Antonio Machado.
No sé por qué está escrito que eres polvo
si en verdad eres agua que con tu óbito
se sublima y condensa en mi tristeza
al ver que caes en parva seca y no
la reverdeces. Y como hojas mustias
que entre páginas guardo junto a líneas
que cantan “para no olvidar el bello
instante que me acabas de otorgar,
entre las rosas de este libro guardo
la seroja caída de tus manos
en mis manos con llanto tembloroso”,
marchito está también aquel momento
que ni puedo ni quiero recordar
(y es que el agua que soy –mi soledad-
se va perdiendo inexorablemente
para caer en pasto seco y yermo).
Si no fuera por este día azul
y este sol de mi infancia evaporada
no hubiera mi palabra del papel
surgido y, sola, escrito este poema.
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De una conversación con Gustavo
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Apostasía
(Como sé que te gustan los silencios
déjame a mí primero explicarme)
Mucho tiempo hace ya que estoy viviendo
la muerte de otros y muriendo solo
mi propia vida amargamente lenta.
No digo que haya sido inútil todo
lo vivido (de todo, sólo queda
aquello transformado en puro instinto),
digo que me interesa poco aquellos
años de juventud pasados y otros
de temperada madurez, de infancia,
más que vacía, inexistente.
Nada
de lo sentido me interesa -sé
que sólo son palabras mal escritas
sobre símbolos grises de tristeza-.
Pero hoy la he visto.
Yo también la he visto.
La he visto y me ha mirado.
A mí.
También.
Hoy sí que ya no creo en Dios.
Tu Dios.
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