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Desde mi infierno

Efímeras palabras...

Efímeras palabras...

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Las mías sin aroma

"Tú que hueles la flor de la bella palabra

acaso no comprendas las mías sin aroma."

José Hierro

 

No son palabras sino arenas secas

del desierto de tiempo en que consisto,

agua alegre que pudre la clepsidra

triste de la esperanza que no tengo

y aire negro que envuelve lo que soy,

sólo voz -mi sentido más oculto-,

la que clama rogando una verdad

que sostenga a la imagen que presiento.

 

No son palabras sino espinas secas

lindando la sutil orilla azul

de un poema; frontera que separa

jirones de gemidos -mis silencios

y gritos más profundos- que derramo

en papeles mojados con tristeza.

 

No son palabras sino puertas que abren

estancias hacia dentro de sí mismas

descubriendo la luz que de mí escapa;

y canceles que encierran, entre herrajes

forjados con mi tiempo en esta fragua

que lentamente enciendo en mi conciencia,

humildes pensamientos ya gastados

por mi mano apagada y disidente.

 

No son palabras sino rosas muertas,

rosas que ya no huelen. Pero rosas.

 

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1 comentario

gabi -

Me ha gustado mucho este poema. Mi opinión es que tus rosas sí tienen aroma y exhalan sensibilidad y buen hacer.
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