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Desde mi infierno

Espinas como poemas o poemas como espinas.

Espinas como poemas o poemas como espinas.

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Espina

Que en soledad -me dices- es cuando el tiempo fluye

y se esparce más lento; que crecen las cenizas

borrando toda huella que guía al pie inseguro;

que así es fácil vivir dejando derramar

de tus manos la arena del tiempo que ha sobrado

al desierto sembrado de trágicos momentos,

de mágicos poemas; que en soledad navegan

desamparadamente en su inútil balandra

versos a la deriva llovidos por los llantos

ocultos en tormentas de lágrimas futuras.

 

Pero yo, en soledad, intento comprender

lo sutil de un suspiro, la verdad de mi aliento

(la esencia de mi llanto). Pretendo recoger

el tiempo acristalado en mis manos tendidas

que no poseen nada, tan sólo cicatrices

de heridas que dejaron espinas de otro tiempo.

La soledad me embarga con su olor a tristeza,

el mismo aroma azul que emana de una rosa

marchita y derramada en el inmenso mar

de enhiestas amapolas; y me enseña quién soy.

 

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